VISITA A/MARGA. SEGUNDA PARTE

“No… Así no lo he hecho nunca, pero no me da mal rollo. Al contrario, a mí me encanta hablar de mí. Hasta tengo un blog en el que sólo hablo de mí.

…

Pues por dinero, la verdad. Porque pienso que es más barato invitar a una amiga a tomar un mojito y contárselo o sentarme delante del ordenador a vomitarlo.

…

Quizás es verdad que no es tan profesional, pero también es más profesional un gigoló y yo en cambio prefiero los tíos que no me cobran… Los que lo hacen por amor al arte o por excitación.

…

¿Qué quieres que te cuente?... Pufff, cosas que me preocupan hay muchas… El paro de  tanta gente, la crisis… Ah…. Claro, claro, de mí… Pues no sé… A ver…

Ya…. Ya… Claro que hay cosas… Mi amiga Charo diría que solo una: “los tíos”, pero intentaba ser más original y menos monotemática…

¿Te puedo hacer una pregunta yo?... ¿Te importa que lo grabe como recuerdo?  … No, no se lo voy a enseñar a nadie… Como mucho transcribirlo en el blog…. Vale, vale… Lo que tú digas no lo transcribo, ok…  Solo lo que yo diga… 

¿Los hombres?... Pues la verdad, creo que en realidad no son más que un mcmuffin para dar sentido a mi vida… ¿Un muffin del Macdonalds? Noooo, jajajajaja... Perdona, he dado por supuesto que lo sabías. Un Mcmuffin es una motivación para que sucedan cosas, pero que carece de importancia en si misma… Es un invento de Hitchcock… ¿Sabes quién es? …  No, no, no era sarcasmo, perdona…Seguro que hay gente que no sabe quien es… Pues eso… Los hombres, creo que solo son eso en mi vida.

¿Y qué es tener suerte con los hombres?... Claro que me he sentido querida y también he querido mucho, pero cuando se acaba qué más da eso…

Como cualquiera supongo… Aunque en algunos momentos me haya parecido que era la que más sufría en el mundo… Con mi primer divorcio, sobretodo… Pero es que te dejen por un tío es un shock muy grande, y si encima esta bueno, doble shock… Jajaja… Claro que lo digo en broma… Superadísimo…

¿Mis padres?... Pero ¿no querías que hablase de los hombres?… Vale, vale… ¿Qué quieres saber?... ¿El más triste? … El día que me vino la prima de Cuenca…  Jajaja… El periodo, perdona…Tenía un dolor terrible en el pecho y la cara llena de granos… Quería meterme en la cama a llorar… 

No sé, buenos hay muchos… El primer beso con Eliseo, mi mininovio… Jajaja… Fatal, pero lo recuerdo con cariño… Creo que tenía doce años y fue detrás de la parroquia…

¿De más pequeña?... Cuando estaba enferma y me quedaba con mi tía Mª José… Me encantaba… No sé… Conectaba muy bien con ella… Me contaba cuentos… No, “la ratita presumida”… ¿de verdad?... Jajaja, me da vergüenza… Bueno, prefiero resumirlo… Una ratita que se encuentra una moneda y se compra un lazo, creo… Entonces se lo pone,  sale a barrer a la puerta y pasan un montón de pretendientes, porque con el lazo está estupenda… Un Burro, un caballo, un gato, un perro, un león, una jirafa… Y todos la piropean y le dicen…  “Ratita, ratita, que guapa estas. Contigo me quiero casar”… Sí… No sé… Pues ella pregunta “¿Y qué harás por las noches?”. Y cada uno responde con su onomatopeya: “huic, mia, bee, guau…” o lo que corresponda… Y ella los rechaza diciendo “no me caso contigo que no me dejará dormir”… o algo así…  Sí, todo el rato, uno por uno… Ya, ya… ya sé que era repetitivo… Pero era la única forma de que me comiese las cosas que no me gustaban… Con el ratón… Porque le contestaba: “Dormir y callar” y ella le decía “pues contigo me he de casar” Jajaja…. ¿Cómo?.. ¿Tú crees?

¿Exigente?... ¿la ratita o yo?”

…………………………………………

Cuarenta y cinco minutos con Marga Retejo fueron suficientes para que ella, reputadísima Coach de pijas aleladas, averiguase que mi problema con los hombres, y la razón por la que no hay manera de emparejarme, la tiene mi tía Mª José y su manía de contarme el cuento de “La Ratita presumida”… Ya que el cuento ha creado una impronta tan bestia en mi subconsciente que soy muy exigente y a todos los pretendientes del veo errores… Y que así como “la ratita” encontró al “ratoncito”, yo espero encontrar un “Elviro”...

Ainxssss… Suerte que la sesión fue gratis.

Elvira Codero.  Presumida sin lacito.

(Foto:De nuevo  Isabelle  Huppert  en “Merci pour le chocolat”de Claude Chabrol. Por unificar más que nada)

VISITA A/MARGA. PRIMERA PARTE

Hoy he oído al psicoanalista… Bueno, en realidad no es psicoanalista, es una psicóloga conductista, aunque es sus tarjetas pone “coach” que queda mucho más “trendi”… Pero yo que soy tan pro Woody Allen, me hace más ilusión llamarla psicoanalista.

 No es que crea que este loca o que me hace falta, es que era gratis y a mi me encantan las cosas gratis.

 Resulta que la semana pasada Charo y yo fuimos invitadas a una fiesta  llamaba “Contra la crisis trueque” La idea era llevar algo de valor y canjearlo por otra cosa…Cambiar algo que ni usas, ni necesitas por algo que quieras tener, o que necesites.

Nos invitó la jefa de Charo y la idea nos pareció graciosa e  hippie. Hasta que una vez allí descubrimos que en realidad eran un grupo de pijas que se morían por deshacerse de trastos y a cambio conseguir un Birkin o un Kelly (Nombres de bolsos carisísimos, al parecer)

Lo triste es que por muy pijas que fueses, no eran tontas y sabían tener un gusto espantoso para deshacerse de objetos de valor.

Figuras de Lladró y  chorradas de Swarovski   poblaban la mesa, junto a la alfombra “imitación-persa” de Charo, mi maquina extrae huesos de cerezas (utilísima dijesen lo que dijesen las repijas) y una sesión de “Coach” que trajo una señora que parecía un poco alelada.

Tras un pica pica, escasísimo de tan selecto que era, llegó el momento de decidir que se quedaba cada una… Y yo, sin importarme ser una mal educada y con un malestar terrible en el cuerpo ante la idea de tener algo de Lladró en mi casa, me abalancé sobre el tarjetón de “la sesión de “coach” tras darle un empujón a una pretendida imitación de Barbie humana de casi sesenta años.  Tonta de mí,  pensaba que era una hora de entrenamiento con un monitor chulazo, rollo portada del Men health…  Que decepción…Maldita  manía de usar el mismo nombre en inglés para mil cosas… Alucinada me quedé cuando descubrí que era una sesión con una psicóloga.

Y así fue como hoy conocí a Marga y averigüé de donde vienen mis problemas para relacionarme con los hombres… Pero eso… eso… os lo contaré el próximo día que ahora voy a una fiesta de “contra la crisis tuppersex” y llego tarde.

Elvira Cordero.  Sin Birkin por la vida.

(Foto: Isabelle  Huppert  en “Merci pour le chocolat”de Claude Chabrol. Una protagonista muy yo)

QUIERO SER TÚ, SIN DEJAR DE SER YO

Piiii Piiii (Whatsapp)

“Elvi, estamos de simulacro de alarma de incendios, no tengas prisa en volver. Estamos cumpliendo el protocolo. Rollazo. Los bomberos feos. Mierda de mito.”

Era un mensaje de Ramón, mi ex, mi jefe, mi mariquita preferido, el padre de mis hijos…

“Ram… Ya he acabado en la gestoría. Voy a comerme un Sándwich… Avísame para volver”

Me alegré de haber salido a la gestoría a arreglar unos asuntos. Odio las falsas alarmas. A mí las cosas me gustan cuando son de verdad. Por eso en el amor soy tan racial o tan cabrona, porque soy auténtica. ¿Defecto o virtud? ¿Quién lo sabe?

….

Me encanta sentarme en lo bancos de los parques y ver pasar a la gente. Imaginarme sus vidas felices o desgraciadas según el semblante de sus rostros. O, si son tíos cañones, imaginarme sus vidas junto a mí. Pensar que me hacen felices y me tratan como una reina. Soy consciente que eso es culpa de Disney Cabrón, pero está tan dentro de mí que no hay Cassavetes, Bergman, Rossellini o Antonioni que lo cure.

Estaba desenvolviendo mi sándwich de pavo, rúcula  y humus  cuando le vi acercarse, directamente hacia mí, intentaba disimular, pero yo soy medio bruja y tengo una edad para calar a los ligones torpes.

-Eres Elvira, ¿verdad?

Reconozco que me sorprendió. Asentí con desgana.

-He leído tu blog. Creo que deberías cambiarle el nombre.

Sonreí, estaba alucinada. Y como aún no sabía si era fan o detractor puse cara de simpática lela, la cual me sale muy bien.

-Deberías llamarlo “Elvira y los hombres”… o “Elvira y el sexo”, aunque eso sería muy Carrie y “Sex in the city”

-Ya… Pero es que yo no hablo sólo de hombres. Hablo de mi vida. De las cosas que me pasan… Por eso se llama así.

-Cosas que te pasan con los hombres…Bueno,  en realidad hablas de hombres que pasan de tus cosas y de ti. Claro.

-¿Perdona? ¿Eres psicoanalista o amigo mio?

-¿Te ha molestado? Lo siento… No era una crítica, a mi me gustas aunque seas monotemática.

-Oye, ¿no sabes que es de muy mal gusto dar tu opinión si no te la piden? Y yo no lo he hecho... Es más, solo quiero comerme mi sándwich

-¿Por qué te pones tan borde? Ahora entiendo porque te desespera que los  tíos pasen de ti.

-Mira… fan de pacotilla, los hombres no pasan de mí… Bueno, solo algunos... Pero yo soy mucho más que una mujer desesperada con ganas de hombre.

-No es esa la impresión que das… pero sí tu lo dices…Yo solo quería darte un consejo, de buen rollo.

-Vale, pues ya me lo has dado… Que vaya bien tu paseo.

-Que sepas que has perdido un lector… A partir de ya te  va a leer tu amiga Charo… Que poco autocrítica…

El desconocido se dio media vuelta para marcharse, pero se detuvo un instante y tras mirarme de arriba abajo, soltó:

-Por cierto. No estas nada mal para tener cuarenta. Las tetas todavía tienen pinta de estar duras.

No contesté. Cerré el sándwich sin dar ni un bocado y llamé a Charo. Como no estaba le vomité en el contestador:

-Nena. Te necesito. Mi vida es un telefilm bizarro… Me acaba de pasar algo surrealista que se puede resumir en que tengo las tetas firmes, pero soy monotemática y borde… Cada vez lo tengo más claro, tengo que “encontrar mi voz” o el blog y mi vida se van a ir a la basura… Quiero ser yo, porque me encanto, pero quiero cambiar para encantar a los demás.. Lo cual sé que es un error porque debería encontrar público al que gustar como soy… Pero es tan cierto lo que me dijiste el otro día. Aquello de que “ya tenemos edad para aceptar que los hombres que nos gustaría tener son tan inalcanzables como una mansión con piscina y criados” Y que tenemos que  empezar a pensar en “apartamentitos”… ¿Madurar es esto? ¿Aceptar que ya no vamos a ser ni ricas, ni famosas y mucho menos mujeres respetables?.....

Piiiiiiiiiii

……………….

Los niños están jugando en la habitación mientras yo escribo esto que me pasó hace un par de días. Este fin de semana los tengo yo porque Ramón y consorte (Germán) están de finde romántico en Menorca… ¿Cómo ha conseguido Ramón una vida más estable que la mía siendo maricón y con tantas cosas en contra, como la promiscuidad de su especie?... Lo he pensado muchas veces, y la única respuesta que encuentro es que “ha sacado mucho jugo a la vida porque no esperaba nada” y que yo” quiero tanto que todo lo que tengo me parece poco”… ¿Inconformista? No, tonta del culo…

………..

Una llamada de Ramón me interrumpe la escritura: “¿Qué tal los niños?”. Es un padrazo… Y un “amigazo” . Me conoce tan bien que me ha preguntado ¿qué me pasa?... Le iba a mentir, pero al final se lo he dicho: “Quiero tu vida. Quiero ser maricón, con dos niños, marido y ser feliz”…

-Elvira, llama a la canguro o déjalo los niños a mi madre y vete a que te den un buen meneo.

-No, Ramón, hablo en serio.. No necesito más meneos… Necesito una mano que me agarre en el teatro, unos labios que me besen la nuca y una voz que me diga “estoy aquí”

Ramón ha intentado animarme,  es un amor… Pero hay cosas que no entiende…Y yo soy una de ellas… Intentar animarme cuando me pongo dramática es imposible... es como querer bailar sevillanas en un entierro…

……..

Me encantaría acabar este texto diciendo  que mi vida es un telefilm titulado “Los hombres que me hicieron daño este año”… Pero no es verdad… Hace mucho que nadie me hace daño... Porque hace mucho que nadie me importa lo bastante… Ni siquiera tú.

Elvira Codero. Con tetas firmes.

(Foto: Desconozco el autor. La he robado en la red. Soy una delincuente)



QUE SUFRA RITA

Aunque  estaba muerta de hambre y desando ducharme, me abandoné a sus caricias

Madre mía, que Corín Tellado ha queda lo de “abandonarse a sus caricias”. Pero es la verdad, me dejé llevar. Hacía mucho tiempo que ningún hombre me trataba así, con tanta devoción, con tanta pasión… Estaba relajada y cabreada a la vez. ¿Por qué siempre nos veneran los que no nos interesan? Y ¿por qué siempre nos interesan los que no nos veneran?

-Cuéntame algo, me encanta oír tu voz.

-Yo no voté al PP, pero confieso que estuve a puntito.

Él soltó una carcajada y me besó con fuerza, como los besos de cariño de las abuelas a los nietos, esos que te dejan la mejilla dolorida.

-Háblame de ti, de tu vida, de cómo eres, de qué quieres… quiero saberlo todo

“Pues léete mi blog”, estuve a punto de decirle. Pero no estaba bien que su amabilidad obtuviese como respuesta mi lado más sarcástico. Me controlé. Me hubiese encantado ser borde. A veces me gusta, me hace sentir bien, pero me controlo porque mi empatía es superior al placer.

-Me llamo Elvira, pero eso ya lo sabes… Elvira Cordero… Me pusieron  Elvira por una tía abuela de mi padre que era solterona y con posibles… Pensaron que quizás eso ayudaría en la herencia, pero nada… Tengo dos hijos que no veo mucho, una niña a punto de cumplir los trece y un niño de ¿nueve?...  A veces parece que no los quiero, pero en realidad es una postura para parecer fuerte e independiente… Y para sufrir menos… Odio sufrir. En una época de mi vida sufrí tanto que me propuse no hacerlo más…Llevaba dos años mal y un día mirándome al espejo me dije: “Nena, has sufrido  mucho estos meses, más que mucha gente en toda su vida, se te está poniendo cara de avinagrada. Se acabó” Hice una maleta pequeña, me fui al hospital psiquiátrico y les dije: “Quiero currarme. O me internan ahora mismo o me voy a casa y me tomo todas las pastillas que pille y vuelvo en ambulancia”… Me internaron, claro.

Pensé que me estaba abriendo demasiado a un extraño, más incluso que unos minutos antes. Entonces puse cara de boba para mirarle y dar a entender que me lo estaba inventando todo, pero  al levantar la cabeza de su pecho descubrí que estaba dormido… Me dolió un poco la verdad, pero como me niego a sufrir, fui práctica y pensé: “Mejor, no está bien quedar de loca en la primera cita” Luego bajé la cabeza y seguí hablando:

-También tengo dos ex maridos… Ramón que es el padre de los niños y gay  y Carlos que…. Bla bla bla…

………………………………..

 No creo en las señales, pero si pone “stop” mejor parar.

................................................

 Elvira Cordero.  Deconstruida, pero no por Ferrán Adrià

 (Foto: Barbra Streisand en “Nuts”)

REVUELTA

Ayer me desperté abotargada, sudando y con un nudo en el estómago.

Charo, mi mejor amiga, dice que fue obra del alcohol de la noche anterior. Cuatro botellas de “Perro Verde” entre ella, Pili y yo . Pero no es verdad. La causa fue una pesadilla horrenda en la cual yo no era más que un personaje de ficción y mi vida, tan aburrida últimamente,  fruto de la poca imaginación de algún insulso.

El no saber porque he soñado eso, me angustia más que el propio sueño.
Decía Greshem, un discípulo de Freud, que las pesadillas son el reflejo de nuestros miedos más internos. La forma que el organismo tiene para combatirlos a base de exponernos a ellos para que pierdan el efecto demoledor. 
Pero hoy sabemos que eso no es así. Berta Smith,  una de sus más fieles pacientes, y tal vez amante según las malas lenguas,  desmontó la teoría y desmoronó al propio Greshem.

La joven bostoniana acudió a la consulta del Doctor Greshem porque soñaba una y otra vez con que perdía a su esposo a los pies de un carruaje. Se despertaba dando gritos, sudorosa, llorando… y solo los besos y abrazos del señor Smith, prueba irrefutable de que seguía vivo, conseguían calmarla.  La sensación de “mal estar” era tan fuerte, que a medida que avanzaba el día le resultaba insoportable la idea de que se acercaba la hora de irse a dormir…

Aún con la intervención del Doctor, la joven esposa tuvo esa pesadilla, con intervalos irregulares, durante cerca de cuatro años, sin que la angustia desapareciese del todo. Aunque Greshem sostenía, sin pruebas fiables que lo documentasen, que había disminuido la intensidad de la misma. Y de ese modo se refleja en sus numerosos artículos al respecto de 1928-1929 (Nightmares Heilung)

Finalmente el  6 de Marzo de 1930,  Berta  entro en la consulta del doctor diciendo que estaba totalmente curada. Lo había conseguido. .. Acababa de empujar  a su esposo ante el paso de un coche de caballos, acabando con su vida... Según varios testigos parecía exultantemente feliz al confesarlo…  Horas más tarde, al ser interrogada por la policía, sin ningún tipo de remordimiento explicó que lo había hecho para demostrar que ya había superado el miedo a perderlo…. Aquello hundió la carrera de Greshem

……...

 Yo hoy me siento un poco Berta y, en lugar de empujar a nadie a los pies de un carromato, he decidido dejarme llevar y ser un personaje, crearme a mí misma lo mejor posible. La mejor mujer, la más libre, independiente y divertida… Tengo mucho trabajo y lo sé… Pero el tiempo que he perdido en los últimos meses en encontrar a alguien, quiero dedicarlo a partir de ahora en encontrarme a mí.

Elvira Cordero

He vuelto, revuelta.

(Foto: Tilda Swinton en "We need to talk about Kevin". Esa cara era la mía ayer por la mañana)